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卢沟桥(第1/2页)
民国二十六年，七月七日。
枪声是半夜响的。
隰衡在燕南园的住处离未名湖很近。七月的北平闷热，他开着窗户，在灯下校一篇关于《春秋》经文的稿子。窗外能听见虫鸣和远处城里的汽车喇叭声，偶尔有风声从湖面上吹过来，把窗帘鼓起来又放下去。书桌上堆着几摞papers，最上面一份是他写给《史学月刊》的文章，题目是“论春秋时期随国的外交策略“。文章写得不好——他知道自己写不好。一个亲身经历过那些事情的人，写出来的东西反而不如一个没经历过的人写的像。因为他知道太多的细节，多到不知道该怎么取舍。写历史需要舍弃——舍掉百分之九十的细节，只留下百分之十能说明问题的部分。但他舍不得。每一个被他舍掉的细节背后都是一个人、一张脸、一句话。
第一声枪响的时候，他的笔尖在纸上顿了一下。
他以为是有人在放炮仗。北平入夏以后，偶尔有孩子在胡同里放炮仗玩。他把笔尖抬起来，看了看纸上那个顿出来的墨点，继续写。
第二声。第三声。然后是密集的一串。
他放下笔。
这不是炮仗。枪声的音色他太熟了。春秋时候的青铜剑砍在皮甲上的声音、秦军弩机扣下去那一声闷响、安史之乱时长安城外的箭雨声、靖康年间金兵骑兵冲锋时的马蹄声——声音变了，但本质没变。那是金属推动空气、穿透肉体、带走生命的声音。
他站起来，走到窗前。
远处天际有光。不是火光，是探照灯的光。光柱从卢沟桥方向扫过来，在北平城的上空划了一道白线，又缩回去了。然后是更密集的枪声，夹杂着炮声——炮声沉闷，像有人在远处用力捶一面大鼓。
隰衡关上台灯，在黑暗中站了一会儿。
他知道这一天会来。从他踏上这片土地的第一天起，他就知道。三千年来他看着北方的游牧民族一次又一次南下——匈奴、鲜卑、突厥、契丹、女真、蒙古、满洲——每一次都是同样的路线，同样的理由，同样的结果。这一次不一样。这一次来的不是游牧骑兵，是一个工业化的军事机器。
他在黑暗中穿好衣服，走出门去。
校园里已经有了动静。几个学生站在宿舍楼门口，穿着短裤和汗衫，脸上的表情是半睡半醒的迷茫。有人问“怎么了“，没人回答。远处城里的枪炮声还在继续，像一阵闷雷，从西边滚过来，又滚回去。
隰衡走向办公室。他路过图书馆的时候看见门卫老周站在门口，手里拿着一根旱烟杆，烟锅里的火星一明一灭。
“隰先生，这是打起来了？“
“嗯。“
“在哪儿？“
“卢沟桥。“
老周把烟杆在鞋底上磕了磕，磕掉烟灰。“卢沟桥。那不是宛平城吗？“
“是。“
“那离这儿有多远？“
“二十来里。“
老周不说话了。他把烟杆揣进腰里，转身回屋。走了两步又回头：“隰先生，明天还上课吗？“
“上。“隰衡说，“明天先看看情况。“
他回到办公室，从抽屉里拿出一张北平地图。地图是去年印的，上面的街道和城门他都走过无数遍。他把手指放在卢沟桥的位置上——那是北平西南方向的咽喉，永定河上唯一的桥。桥的西头是宛平城，东头是长辛店。驻军是二十九军宋哲元的部队。日军从丰台方向挑起的冲突。
他闭上眼睛。
他记得。他全都记得。
这场战争会持续八年。
南京会沦陷。三十万人。
武汉会失守。长沙会失守。半壁江山会丢。
但他也知道——八年以后，日本会投降。他知道结局。
问题是过程。中间那八年里的每一天、每一个人，都是他需要面对的。
他花了整个上午做了一件事：列名单。
名单上是一百三十七个名字——历史系的教授和讲师，文学院的教员，理学院的几位关键学者，还有他在北平认识的几家老书店的主人、古董铺的掌柜、图书馆的管理员。这些人里有的是他的同事，有的是他的学生，有的是他这些年暗中保护的文物和古籍的保管者。
他把名单抄了三份。一份揣在怀里，一份锁在办公室抽屉里，一份交给系主任老张。
“如果北平守不住了，“他对老张说，“这些人必须南撤。名单上的每一个人，你负责联系三十个，我负责联系剩下的。路线走津浦路到济南，转陇海线到郑州，再南下武汉，最后到长沙或者昆明。“
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老张看着他，嘴张了张，又合上了。过了好一会儿才说：“隰先生，你是不是知道什么？“
“我知道战争不会很快结束。“
“北平守得住吗？“
隰衡没有回答这个问题。他把三张名单分别放好，对老张说：“你先准备。如果我说的没发生，就当我在瞎操心。“
下午，枪炮声停了。但电台里的消息越来越坏——日军增兵，二十九军伤亡惨重，宛平城墙被轰塌了一段。到傍晚时分，电话线断了。
隰衡在校园里走了一圈。未名湖畔有几棵老柳树，枝条垂到水面上，纹丝不动。湖面像一面铜镜，倒映着天空和岸边的建筑。一个女生坐在湖边的石头上看书，腿上搁着一本《红楼梦》，看得入神，对远处的枪炮声浑然不觉。
他在她身边站了一会儿。
她抬头看见了他，合上书，笑了一下：“隰先生，您听说了吗？外面在打仗。“
“听说了。“
“那我们明天还上课吗？“
“你不怕？“
“怕什么？“她把《红楼梦》往怀里一揣，“打仗有军人管。我们管读书。“
隰衡看了她一眼。她的脸圆圆的，眼睛很亮，嘴角有一颗小酒窝。二十岁出头的年纪。
他想起沈青崖。沈青崖二十多岁时候也是这样——天塌下来也要把报纸印出来。
“上。“他说，“明天上课。“
他回到办公室，把沈青崖留下的那本笔记从保险柜里取出来。笔记已经发黄了，纸页脆得像秋天的落叶。他翻到最后几页，上面是沈青崖的笔迹——不是记录他口述历史的那些页，而是沈青崖自己写的最后一段话：
“先生常言‘记住‘二字。今日方知‘记住‘之重——不是我记住先生说的话，是先生记住所有人说过的话。三千年，一个人能记住多少人的声音？我不知道。但我知道，如果有一天我也没了，我的声音会被先生记住。这就够了。“
隰衡把笔记合上，放回保险柜。
枪炮声又响了。比傍晚时候更密、更近。
他走到窗前。窗外的天空被炮火映成了一种不自然的橘红色，像日落，但不是日落。那个方向是卢沟桥。
他站了很久。远处的枪声像一锅煮沸的水，咕嘟咕嘟地冒着泡。每一声枪响背后都是一个年轻人在死——二十九军的士兵，大部分不到二十岁。他们的装备很差，大刀队用的还是老式的大刀，步枪也是汉阳造的老货，弹药不够，一个人分不到十发。他们在用命填一条日军用钢铁和火药堆出来的防线。
隰衡把窗户关上了。
第二天，他开始一个一个联系名单上的人。
他先去了文学院。文学院在北大红楼的二层，走廊里挂着几幅拓片，是汉代石刻的拓本，他刚来北大的时候就挂在那里了，纸页已经发黄卷边了。文学院的教授们大部分是书生气重的人——让他们扔下书跑路，比让他们扔下命还难。
古文字学的老教授刘子健，六十七岁了，耳朵有点背，隰衡跟他说话得凑到耳边喊。刘教授听完以后摇了摇头：“我不走。我走了这些甲骨文拓片谁来管？三百多片，每一片我都编了号。“
“刘老师，日本人来了不管你的甲骨文。“
“那我就更得留着。“刘教授拍了拍桌上的拓片，“这些是三千年前的东西。比日本人的历史长三倍。他们要烧，就让他们烧。烧完了，还有我在这儿守着。“
隰衡看着他。这个老人的固执让他想起了一些很久以前的人——想起贺知微在溪山藏书楼被烧之前也不肯走，想起汴京的太学里那些抱着书箱不肯南渡的老儒生。
“刘老师。“隰衡压低了声音，“拓片我替你带走。你跟我走。“
刘教授看了他很久。最后叹了口气：“你这个人，说话的时候眼睛不像你这个年纪的人。“
隰衡没有接话。
他花了三天时间，把名单上一百三十七个人联系了一遍。愿意走的有八十九个，不愿意走的有三十二个，还有十六个联系不上——有些已经提前离了北平，有些躲到了乡下亲戚家。
他开始安排路线。火车票买不到了——铁路局的人都在忙着运军用物资。他找到了一家跑津浦路的货运公司，公司的老板姓孙，是个山东人，当年在济南开过一家书局，隰衡帮他鉴定过一批古籍的真伪。孙老板答应用运煤的火车捎带这批人——人藏在煤堆里面，到了济南再换车。
“委屈了。“孙老板说。
“没事。“隰衡说，“煤堆里暖和。“