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皮尔·穆罕默德的弯刀砍倒了三名明军，终于踏上了城头。
他的金色战甲上已满是血污，头盔被火铳的铅弹擦过，留下一道深深的刻痕。
他刚想呼喊士兵跟上，就看到顾成与耿炳文同时朝他冲来——顾成的剑直指他的咽喉，耿炳文的长戟则对准了他的坐骑。
“拦住他们！”皮尔·穆罕默德嘶吼着，亲卫们立刻扑上来，与两位老将绞杀在一起。
刀剑碰撞的脆响、骨头断裂的闷响、士兵的嘶吼在东墙上交织。顾成的左臂虽伤，剑招却更加凌厉，他避开亲卫的弯刀，一剑刺穿了皮尔·穆罕默德的马腹，战马痛嘶着人立而起，将皮尔·穆罕默德甩下马鞍。
耿炳文的长戟横扫，逼退亲卫，戟尖直指皮尔·穆罕默德的胸口。
皮尔·穆罕默德翻滚着躲开，亲卫们用身体挡住长戟，数人被刺穿，尸体压在他身上。
他趁机在尸堆中翻滚着爬起，金色战甲上沾满了血污与脑浆，断裂的盔缨耷拉在眼前。
抬眼望去，城头上的明军个个浴血如修罗，有的断了臂膀仍用单手持刀劈砍，有的被箭簇贯穿胸膛却依旧死死顶住垛口，残破的明旗在硝烟中猎猎作响，仿佛在嘲笑着他的徒劳。
远处的炮口仍在断断续续地喷火，每一次轰鸣都带着撕裂空气的尖啸，提醒着他这座雄关的不可撼动。
这一刻，皮尔·穆罕默德终于不得不承认——今日，他破不了嘉峪关。
这些明军展现出的强悍韧性，远超他的想象。
他们并非不知死亡的可怖，却能在断肢横飞的城头坚守不退，哪怕被滚油浇透、被金汁蚀烂，也只会用最后一丝力气拉响火药包，与攀爬的敌军同归于尽。
这种英勇无畏，与圣战士们为信仰而战的狂热截然不同，没有嘶吼的祷词，没有对天国的向往，却带着一种更令人胆寒的决绝。
皮尔·穆罕默德想不通，到底是何种力量在支撑着他们？是那面褪色的龙旗？是城后未曾谋面的妻儿？还是对脚下这片土地的执念？
“撤退！”皮尔·穆罕默德狠狠啐出一口带血的唾沫，声音因不甘而嘶哑，弯刀重重劈在身旁一具明军尸体上，却只溅起更多血污。
撤军的号角声在旷野上响起，凄厉得像濒死的哀鸣，与之前的进攻号角截然不同。
正在攀爬的波斯骑兵闻言如蒙大赦，有的松开云梯滚落，有的转身踩着同伴的尸体狂奔，阵型瞬间溃散如决堤的洪水。
波斯骑兵如潮水般退去，铁蹄扬起的沙尘中混着浓重的血腥气。他们抛下了还在燃烧的云梯，任由那些被火焰吞噬的同伴在上面发出最后的哀嚎；也抛下了断裂的长矛、变形的圆盾，以及数不清的尸骸——仆从军的、奴隶军的、波斯骑兵的，层层叠叠堆在城墙下，有的被炮火烧成焦炭，有的被金汁蚀得面目全非，有的还保持着攀爬的姿势，手指深深抠进砖缝，仿佛至死都不愿相信这场溃败。
城头上的明军没有追击，只是拄着兵器喘息，血水顺着甲胄的缝隙往下滴，在城砖上积成小小的水洼。
顾成靠在残破的箭楼边，看着敌军远去的背影，将“镇西”剑缓缓插入鞘中，剑刃摩擦的轻响里，是劫后余生的沉重。