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白蝶接到资本家电话的时候，正在房间里擦刀。
是张狂送的那把。
唐刀横在膝盖上，白色的棉布从刀柄擦到刀尖，一下，一下，很慢。
刀身上映出他自己的脸，苍白的，没什么表情。手机在床头柜上震起来的时候，他没有看是谁，直接按了免提。
“白蝶。”
赫克托的声音从扬声器里传出来，不像平时那样带着笑意，很平，很稳，像一潭没有风的水。
白蝶的手停了一下，继续擦刀。“有事就说？”
“我想和你聊聊。”
白蝶没有接话。赫克托也不绕弯子。
“织梦师在诺伊施塔特。团队赛的场地，他已经踩过点了。三天后的开幕式，他会动手。”
白蝶把棉布放在桌上，拿起唐刀对着光看了看刃口。“所以？”
“所以我需要你帮忙。围杀他。”
白蝶沉默了一下。“城内有半神。卡尔，阿米娜。无距也在。你不需要我。”
“卡尔和阿米娜是观察协会的人，不是我的。无距是来帮你抓织梦师的，不是来帮我的。我们只是目标一致，各做各的。”
赫克托的声音顿了顿，“而且，你有一样他们没有的东西。”
“什么？”
“你烧过他的梦。你在他的梦境里走过一遍。你对他的异能，比任何半神都有抗性。”
白蝶把唐刀插回鞘里，靠在椅背上，看着窗外。
天快黑了，莱茵河上最后一抹晚霞正在消散，河面从金色变成灰色，从灰色变成黑色。
“你来找我合作，不怕我转头告诉无距？”
赫克托笑了一声。那个笑声很短，很轻，但白蝶听出了里面的笃定。
“你不会。因为你想杀织梦师，比我还想。他让人顶着你的脸杀了两个人，把你架在火上烤。你不恨他？”
白蝶没有说话。他确实恨。不是那种咬牙切齿的恨，是冷的恨。像冬天河面下的暗流，表面看不出，底下在翻涌。
“敌人的敌人，不一定是朋友。”白蝶的声音很平，“但可以合作。”
赫克托沉默了一秒。“那就这么说定了。三天后，团队赛开幕式。我会让人通知你时间和地点。”
白蝶没有说好，也没有说不好。
他挂了电话，把手机放回床头柜上，拿起唐刀，从鞘里抽出来，又擦了一遍。
刃口已经够亮了，但他还是在擦。
与此同时，诺伊施塔特另一头的酒店套房里，赫克托坐在书桌前，面前摊着一台笔记本电脑。
屏幕上的光线照亮了他的脸，那张被岁月刻出痕迹的脸。
灰蓝色的眼睛在屏幕的冷光中显得更淡了，像冬天的湖水。
他已经打了很久的电话，发了很多封邮件。
收件人列表里有十几个名字，有些在诺伊施塔特，有些在欧洲其他城市，有些在大洋彼岸。
邮件的内容很短，只有一句话：“织梦师在诺伊施塔特。三天后动手。能来吗？”
回复一个一个地回来。
他点开每一封，扫一眼，然后关掉。
大部分回复只有一个字：“OK。”
有的是“收到”，有的是“行”，有的是一个简单的表情符号。
他看了很久，眸子沉了沉。
没有人问他为什么。
只是“OK”。不是因为他们都懂了，是因为他们都不问。
赫克托靠在椅背上，闭上眼睛。
他的手指在桌面上轻轻敲着，一下，一下，没有节奏。
他在想什么？
没有人知道。
他站的太高了，高的下面的人看不清他的脸。
他走的太靠前了，靠前的，让身后的人跟不上他的脚步。
他是资本家的时候，人们看到的是一张笑脸。
他是赫克托·冯·布兰登的时候，人们看到的是一张扑克脸。
他是通明协会温和派领袖的时候，人们看到的是一堵墙。
没有人知道那堵墙后面是什么。也许是一团火，也许是一块冰，也许什么都没有。
他睁开眼睛，拿起桌上的手机，翻到一张旧照片。
照片上是一幅画，画的是一个人站在悬崖边上，背对着画面，面朝大海。
画家的笔触很粗，颜料很厚，有些地方裂开了。
画的名字叫《等待》。
画家走之前留给他的。
他说：“等我回来的时候，这幅画就完成了。”
两百年来，画没有变过。
颜料没有再干裂，画布没有再褪色。
它停在原地，像画家走的那一天。
赫克托看着那幅画的照片，看了很久，然后把手机放下，关上了电脑。
窗外，诺伊施塔特的夜晚很安静。
远处的体育场灯火通明，繁星大会的旗帜在夜风中飘动。
更远处是郊外，那片被征用的军事训练区在黑暗中沉默着，像一头蛰伏的兽。
三天后，那里会有一场围杀。
猎人和猎物都在赶来的路上。
有些人会来，有些人不会。
有些人会活着回去，有些人不会。
这是他们选择的路。
赫克托选择了这条路，两百年前就选了。
他不能回头，也不想回头。
他只是偶尔会想，如果画家还在，会不会不一样。
但他不会说出口。他站起来，走到窗边，看着窗外的月亮。
月亮很圆，很亮，照在莱茵河上，照在体育场的穹顶上，照在这座古老城市的每一条街道上。
也照在他的脸上。他的表情很平静，但那双灰蓝色的眼睛里，有一种很难形容的东西。
不是悲伤，不是孤独，是一种很深很深的、埋了百年的疲惫。
他站在那里，站了很久。
然后他转身，走回书桌前，打开了电脑。屏幕上还亮着那封邮件列表。
他看了一眼那些“OK”，又看了一眼那些“收到”，然后关掉了页面，打开了一个新的文档。
他在文档里打了一行字：“如果我不在了，温和派交给作家。如果作家也不在了，把它交给我新选择的人。”
他看了这行字很久，然后保存。