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花阴的分身在同一时间、不同方向散开，又在预定的坐标重新汇聚。几道苍白色的光点从黑暗中先后亮起，彼此靠近，最终合而为一。
花阴的本体从光中走出，白发如雪，白布蒙眼，归墟领域重新撑开，将赫克托、作家、阿九和占卜家一并笼罩在内。
几个人身上还缠着花阴的荆棘藤蔓，那是刚才撤退时来不及解开的。花阴抬手藤蔓轻轻松开，缩回他的掌心。
赫克托的脸色很不好看。不是被吓的，是憋屈。他活了这么多年，从通明协会分裂到商海沉浮，从异族战场到死亡界海，从来没有像刚才那样被人像拎小鸡一样拖着跑。
但他没说什么，因为花阴是对的。刚才那个不是画家，是死海。如果他冲上去，现在已经被死亡界海吞了。
作家的脸色更白一些，她的眼眶还是红的，手指攥着笔记本。她差点就扑上去了，她差点就抱住那个假的画家。如果不是花阴拉住她，她现在已经在那片黑水里挣扎了。
占卜家缩在后面，手里握着塔罗牌，牌面上有水渍——不是死亡界海的水，是他的手汗。他看了看花阴，又看了看那片无边的黑暗，低声说了一句。“还要走多久？”
没有人回答。
花阴没有停，他继续向前。归墟领域的光芒在黑暗中像一盏孤灯，照亮前方不到百米的距离。
领域之外，是黏稠的、翻涌的黑色海水，它们在领域的边缘缓慢蠕动，像无数只想要伸进来又不敢的手。走了不知多久，花阴又停了下来。
他的右手抬起来，五指张开，掌心朝前。所有人都感觉到了——前方有东西。这一次，不是那种无处不在的压迫感，是一种更具体的、更接近的、像一个人站在那里。
赫克托的手按上了腰间的武器，作家的灵力已经在指尖凝聚，阿九的长刀微微出鞘，占卜家把塔罗牌夹在指间。所有人的目光都盯着那片黑暗，盯着那些正在翻涌的黑水。他们以为死海又来了。
黑暗裂开了。不是被风刃斩开的，是被光撑开的。那些光不是花阴的苍白色，不是死海的暗紫色，是彩色的——水墨的青，油彩的金，水彩的粉，素描的灰。那些光交织在一起，像一扇正在缓缓推开的彩色玻璃窗。
光越来越亮，黑暗被逼退，领域之外的黑色海水像被烫到了一样，猛地缩了回去，露出了一大片空旷的海面。
无数画卷从光中飞出，在空气中展开，像一面面巨大的屏风，将五人包裹其中。画上有山，有水，有人，有花，有鸟，有鱼。那些画不是静止的，它们缓缓转动，发出细微的、像风吹过画纸的沙沙声。
画上的人物在动，水在流，花在开，鸟在飞。一幅画里，一个穿白色衣裙的女人坐在窗边看书，阳光从窗外照进来，落在她的头发上，泛着暖暖的光。
赫克托看着那幅画，手指僵住了。他认识那个女人的脸。那是画家的妻子，已经死去数百年的人。
画展开了一条通道。通道的尽头，一个年轻男人走了出来。他穿着一件陈旧的双排扣西装，灰色的，布料磨得发亮，袖口有几处开线。他的头上戴着一顶圆顶礼帽，帽檐压得很低，遮住了半边脸。
他的步伐不快，但很稳，皮鞋踩在黑色的水面上，没有声音。和死海伪装的那个一模一样，但有一处不同——他的身边，那些画卷不是死物，是活的。
画上的颜料在呼吸，画上的人物在眨眼，画上的花在随着他的步伐轻轻摇曳。
花阴没有动。他的风刃没有出手，迷蝶没有飞出，天火没有燃起，藤蔓也没有射出。他站在那里，归墟领域稳定地运转着，苍白色的光与那些画卷的色彩交汇在一起，没有冲突，没有排斥。
他看着那个人，窥探之眼在全力运转，穿透了那些画卷，穿透了那件旧西装，穿透了那张被帽檐遮住了半边的脸。
他没有看到黑水，没有看到符文，没有看到任何属于死海的东西。他看到了一个人，很瘦，很疲惫，眼窝深陷，颧骨很高，
嘴唇干裂，皮肤白得像纸。他的眼睛是灰色的，像死亡界海上空那片灰白色的天空。那双眼睛里有光，不是灵力的光，是等了两百年的、快要熄灭的光。
花阴的手放了下来。他转过身，对着身后那几个人说了一句话，声音不大，但很清楚。“这应该就是我们要找的人了。”
赫克托看着他，又看着那个从画卷中走出来的男人，嘴唇在发抖。作家的笔记本从手中滑落，落在地上，没有声音。她的眼泪从眼眶里涌了出来，不是一滴一滴，是一行一行，顺着脸颊往下淌，滴在地上，被归墟领域的光芒映成了淡淡的银色。
“夏尔……夏尔……”她的声音在发抖，她想走过去，腿却软了，整个人像被钉在了原地。
阿九扶住了她，没有说话，但他的长刀已经完全出鞘了，不是对准画家，是护在作家身前。
占卜家手里的塔罗牌散落了一地，他没有去捡。他看着那个穿旧西装的男人，嘴唇翕动了一下，发出一个沙哑的、几乎听不清的音节。“画家……”
画家停下脚步，看着他们。他的目光从赫克托身上移到作家身上，从作家身上移到占卜家身上，从占卜家身上移到阿九身上，最后停在了花阴身上。
那个白发青年，白布蒙眼，白衣如雪，腰间插着一把匕首，周身的苍白色光芒安静而坚定。
画家看着花阴，忽然笑了一下，但笑容很快收住了，他的眉头皱了起来。他看着赫克托，看着作家，看着占卜家，看着这些他认识了几百年的人。
他们怎么找到这里来了？这里不是死亡界海的最深处吗？死海怎么会让他们进来？
画家的声音很低，低到像是在自言自语。“不对。会不会又是死海的诡计？”
他后退了一步，身边的画卷猛地收拢，围成一个密不透风的圆，将他护在中间。他的手里多了一支画笔，笔尖指着花阴的方向。
“你是谁？你们是谁？是死海让你们来的？他又想耍什么花样？”
赫克托上前一步，想解释。画家的画笔一挥，一幅画在赫克托面前炸开，颜料飞溅，化作一面半透明的屏障，隔开了两人。画家的声音有些急促。“别过来！先回答我的话！”
作家看着画家那张苍白的、布满戒备的脸，心脏像被一只无形的手攥住了。她想说“夏尔，是我，是繁洛，你不认识我了吗？”但她张不开嘴，她的喉咙像被什么东西堵住了，只有眼泪在流，无声无息的。
占卜家蹲在地上，把散落的塔罗牌一张一张地捡起来。他的手在抖，牌捡起来又掉，掉了又捡。他的声音很低，低到像是在对自己说。“他是真的。他是真的。他是真的……”他重复了三遍，像是在说服自己。
花阴站在最前面，归墟领域还在运转，苍白色的光与那些画卷的色彩交织在一起。他看着画家那双灰色的、布满血丝的眼睛。
那双眼睛里有恐惧，有戒备，有不信任。但也有期待——很微弱，像快要熄灭的灯。他在等，等一个他愿意相信的理由。
花阴开口了，声音不大。“我不是死海的人。我是龙国白蝶。我身后的人，你认识。赫克托，资本家。繁洛，作家。西泽，占卜家。还有阿九，作家的亲侍。他们来找你。”他顿了一下。“他们说，该接你回家了。”
画家的手抖了一下。画笔差点从手中滑落。他看着赫克托，看着作家，看着占卜家，看着那些他认识了几百年、以为这辈子再也见不到的人。
他们老了，头发白了，脸上皱纹多了。赫克托不再是当年那个意气风发的年轻人，作家的眼角有了细纹，占卜家的背驼了。他们老了，但他们来了。来找他了。
画家的画笔缓缓放了下来。周围的画卷慢慢展开，露出他瘦削的、疲惫的、强撑了两百年的身体。他的嘴唇翕动了一下，发出一个沙哑的、带着哭腔的音节。
“赫克托……繁洛……西泽……”他的声音在发抖。“你们……怎么找到这里来的？”
赫克托的眼眶红了。他没有回答，只是走上前，伸出手，抱住了画家。很紧，像怕一松手，他就会再次消失。画家的身体僵了一下，然后慢慢放松。
画笔从他手中滑落，落在黑色的水面上，没有沉下去，浮在那里，像一叶小小的孤舟。作家的眼泪流得更凶了，她用手捂着嘴，不让自己哭出声。
占卜家终于把最后一张塔罗牌捡了起来。他没有站起来，就那样蹲在地上，抱着那副牌，低着头，肩膀在抖。
阿九的长刀收回了鞘，他站在作家身后，看着那个被赫克托抱住的、瘦削的、苍白的男人。
花阴站在那里，归墟领域还在运转，苍白色的光还在照亮着这片黑暗。他看着那些抱在一起的人，看着那些流着泪的、笑着的、抖着的人。
他没有走过去，他不需要。他只需要站在那里，替他们撑开这片领域，替他们挡住那些还在虎视眈眈的黑色海水，替他们守住这一刻。