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第二天清晨，方晓东是被宣礼塔的诵经声唤醒的。
那声音从很远的地方传过来，高亢而悠长，像一根细细的丝线穿透巴格达灰蒙蒙的天光。
他在床上躺了片刻，听着那绵长的音调在晨曦中一节一节拔高，又一点一点沉下去，直到整座城市重新落回寂静里，才翻身坐起来。
窗帘缝隙里漏进来的光线已经泛了白，带着沙漠城市特有的干燥气息。
他穿好衣服下楼。
楼梯间的木板在脚下吱呀作响，空气中还残留着昨夜降温后的凉意。
厨房里很安静，灶台干干净净，没有开火的痕迹。
餐桌上摆着一碟干面饼，有点像新疆的馕，边缘微微翘起，一罐橄榄油，半罐蜂蜜，旁边放着一壶刚买回来的热茶，壶嘴还在往外冒白汽。
卡迪姆站在桌边，手里捏着一块面饼，正准备往橄榄油里蘸。
听见脚步声，他停下动作，那只独眼抬起来，目光在方晓东身上落了一瞬。
“今天早上没热水。”他说，语气平淡得像在说今天天气不错，“茶是我在外面买的。”
方晓东看着桌上那几样东西。
面饼干巴巴的，橄榄油的玻璃罐子用了很久，标签已经磨得看不清字了。
这位退役老兵的日子过得不叫清贫——
他能看出来，卡迪姆不是吃不起，他是对“吃”这件事本身已经失去了兴趣。
有点一人吃饱，全家不饿的感觉。
他拉开椅子坐下来，给自己倒了杯茶。薄荷的清凉在舌尖上化开，嗓子眼泛起一丝微苦的回甘。
“卡迪姆先生，”他捧着杯子，热气蒸在脸上，“这附近有菜市场吗？”
卡迪姆把面饼送进嘴里，嚼了两下咽下去，又端起茶杯灌了一口，才开口。
“有。往东走两条街。你要买什么？”
“羊肉，鱼，洋葱，胡萝卜，番茄，青椒......”方晓东把杯子放下，“还有干辣椒、孜然这些香料。”
卡迪姆的独眼在他脸上停了两三秒。
那目光跟之前不太一样了。
之前对他们几个，有些疏离，现在他在重新打量方晓东，像在重新判断面前这个人。
然后他放下手里剩下那半块饼，站起来，从门边摘下一串钥匙。
“走吧，我带你认认路。”
方晓东叫上猛子，三个人出了宾馆大门。
五月底的巴格达，上午八点已经热起来了。
太阳挂在东偏南的位置，光线不刺眼，但带着一种黄澄澄的质感，像是被沙漠里的风沙滤过一遍。
照在身上暖烘烘的，不至于立刻出汗，但走不了多远后背就开始发潮，衬衫黏在皮肤上，不太舒服。
底格里斯河就在宾馆东边不远。
卡迪姆带他们走的方向，正好沿着河西岸往北。
不知是不是心理原因，走在河边，感觉清凉了许多。
快到枯水期了，河面并不宽，大约两百来米，水流沉稳而缓慢，泛着灰绿色的浊光，像是被搅浑了的茶水。
两岸种着椰枣树和棕榈树，树冠连成一片不太紧密的绿荫，树影落在水面上，被水流揉碎了又拼起来，拼起来又揉碎。
方晓东边走边观察这座城市的布局。
底格里斯河是天然的轴线，将巴格达一分为二。
东岸是老城区的核心，总统府、复兴党总部、议会大楼、各国大使馆，全都集中在那一片。
建筑多是厚重的石砌结构，墙高窗小，带着明显的防御考量。
西岸则开阔得多，商业区、居民区、还有国防部和一些下属单位交错分布。
街道也宽敞了不少，路两旁大多是三四层的小楼，外墙刷着浅黄或米白的涂料。
如果没有战争，这座城市应该算得上全世界最发达的那一批。
街面上的私家车多得有点不像这个时代。
丰田、奔驰、标致、菲亚特混在一起，喇叭声此起彼伏。
路边停着的车辆排成长龙，款式五花八门，保养得都不错，只是大多数汽车都脏兮兮的。
“这里车真多。”猛子走在后面，眼睛都快不够使了，“比咱老家城里的自行车都多。”
卡迪姆脚步没停，嘴里回了一句：
“石油又多又便宜。一升汽油比一瓶水还便宜的时候，谁都买得起车。”
方晓东注意到沿街的店铺招牌上全是阿拉伯文，偶有几行英文的店名穿插其中，字体印刷得规规整整。
电器行里摆着日立牌的彩色电视机和松下的录像机，橱窗里贴着花花绿绿的广告画，画上的女郎穿着西式连衣裙，笑容很西方。
理发店门口的红白蓝转筒在转，里面的客人也不少。
最让方晓东意外的是街上的行人。
巴格达人穿着打扮比他想象中洋气得多。
男人们多是衬衫西裤，款式虽然不算新潮，但剪裁体面，面料看着也不差。
女人更显眼，不少人穿着西式连衣裙，花色鲜艳，有的头上裹着丝巾，也有干脆不裹的，长发披散在肩上，脸上化着淡妆。这种开放程度，他在曼谷都没见过。
果然，总统萨达姆是坚持西化的。
“伊拉克以前很有钱。”卡迪姆仿佛读出了他眼中的疑惑，边走边说，脚步依然带着那种轻微的拖沓：
“六十年代开始，石油收入一年比一年多。免费教育、免费医疗、廉价的住房，老百姓日子比周边任何一个国家都好过。”
他停了一下，独眼扫过路边一家已经关门歇业的唱片店。
卷帘门紧闭，橱窗玻璃上落了一层灰，里面还贴着一张海报，边角已经卷起来了。
海报上的歌手抱着一把乌德琴，笑容灿烂，露出一口白牙。
“那时候街上播放音乐，晚上经常有演出，咖啡馆里坐满了人。”他的语气里没有惋惜，只是在陈述过去的日子：
“现在没有了。战争开始以后，年轻人都上了前线，留下来的也没心思听歌了。”
他顿了顿，嘴角动了一下，露出有些自嘲的笑：
“不过，现在的夜晚，东岸使馆区的酒店里、夜总会还是挤满了那些达官老爷。”
方晓东没有接话。
他注意到卡迪姆说话时，目光一直停留在那张海报上。
那是对过去的一种怀念。
菜市场很快到了。
铁皮棚顶搭起来的露天场地，摊位沿着土路两侧排开。
卖菜的、卖水果的、卖鸡鸭的、卖香料的，人声和气味搅成一锅热腾腾的粥。
方晓东在一家羊肉摊前停下来，摊主是个络腮胡子的中年人，围裙上沾着暗红色的血渍，袖口卷到肘弯，露出一双粗壮的手臂。
看见卡迪姆，他咧嘴笑了一下，露出被烟熏黄的牙齿。眼里有着尊敬和认同。
两人用阿拉伯语说了几句。
那摊主抡起砍刀，从挂着的半扇羊身上干脆利落地剁下一大块肋排肉，往秤上一放，秤杆弹了两下才稳住。
方晓东付了钱，美金，物价还行，看来，这里的老百姓想吃肉，并不难。
又逛到旁边的菜摊上买了一条底格里斯河的大鲤鱼、洋葱、胡萝卜、番茄、青椒，还在香料摊买了干辣椒、孜然、桂皮和八角。
猛子拎着大包小包跟在后面，嘴里嘀咕着：
“这地方味儿真冲。这里的人身上，味儿也重。”
方晓东瞥了他一眼，反正也没人听得懂他的嘟囔。
回宾馆的路上，卡迪姆走在前头。
过了好一会儿，他忽然开口，没有回头：
“你还会做饭？”
“会一点。”方晓东就拎着那条鱼，其他东西都在猛子手里，“在部队学过一些，后来自己琢磨的。今天做一顿我们中国人的红烧羊肉给你尝尝。”
“你是军人？”
“嗯，以前是。退伍了。”
“今晚做你们国家的菜？”卡迪姆变得越来越善谈起来。
“对，中餐。红烧的。没吃过吧？”
卡迪姆“嗯”了一声，就没有再问了。
但他回头看了方晓东一眼，那只独眼里的东西多了一层。
不太好形容，大概是一种情绪上的靠近。
……