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方晓东和哈桑是三天后离开的土瓦城，乘坐东远号，直飞巴格达。
这三天里，他联系了国内，让外事部门以官方名义发了一封通报：
国家中东地区特派员方晓东同志，将于近期抵达伊拉克，就两国经贸工作展开磋商。
这是方晓东给自己留的后手。
他和哈桑会选择低调入境，可万一出了什么问题，这个外交身份就是一道护身符——至少在明面上，伊拉克当局得掂量掂量。
哈桑这边也没闲着。
他联系了在约旦的同事，敲定了方晓东安排的另一支人马的接应方案：
一艘香江号小型游轮，十到十一天后经也门亚丁港补给，抵达约旦亚喀巴港。
随船十人，由李立强带队。哈桑的人接到他们之后，会从约伊边境的卡拉梅口岸进入伊拉克。
方晓东这回只带了两个人。张小龙，猛子。
东远号拔升到一万两千米，飞抵中东上空时，舷窗外的云海彻底变了模样。
东南亚上空那种湿漉漉、一团一团堆在一起的棉絮状云层不见了。
取而代之的是一片灰白色的干涩，像是上帝故意把整个中东的天空蒸干了。
方晓东靠在机舱后区的牛皮沙发上，手里的红茶早就凉透了。
他翻看着李立强提前整理的情报简报，眉头微微皱着。
张小龙坐在斜对面，拿块湿毛巾一下一下地擦枪——新配的67式微声手枪，枪身上的防护油还没擦利索，枪机拉开的时候带着一股子新铁的涩味。
猛子在最后一排睡了，鼾声被引擎的轰鸣压得断断续续，像头小兽在嗓子眼里打呼噜。
“方先生。”哈桑从前舱过来，手里端着杯阿拉伯咖啡，在他对面坐下。“还有四十分钟落地。巴格达机场现在卡得很严，我的身份能让我们免掉那些繁琐的检查。但是出了机场——”
他顿了一下，似乎在措词，“你看见的东西，可能跟你脑子里想的不太一样。”
方晓东把简报合上，端起凉红茶呷了一口：
“我做好准备了。”
哈桑没接这个话茬。
他低头喝了一口咖啡，浓烈的苦味让他眯了眯眼睛，半晌才说：
“阿卜杜拉会在机场外面等咱们。我表弟，伊拉克军需供应局的采购主管，算是个处长职务。不过他在局里的话语权并不大。”
“他信得过吗？”
“战场上我替他挡过一发子弹。”哈桑说这话的语气很轻，但很笃定，“他的命，有一半是我的。”
方晓东没再往下问。他点了点头，把茶杯搁下，转头看向窗外。
云层薄了。
底下露出来的，是一大片黄褐色的土地。
城市建在黄土上。
底格里斯河像一条灰绿色的带子，从城市的中间蜿蜒穿过去。河两岸的植被稀稀拉拉的，再往外就是戈壁，一望无际地铺到天边去。
伊拉克到了。
巴格达国际机场。
飞机停稳之后，方晓东从舷窗往外看。
停机坪空荡荡的，只有几架伊拉克航空的客机停在远处，机身上蒙着一层黄扑扑的灰。
跑道尽头停着两架军用运输机，沙漠迷彩，机翼下面挂着副油箱。
更远一点的地方，一座座防空阵地被沙袋围得严严实实，高射炮的炮口斜着指向天空，炮管在太阳底下晒得发白。
舷梯打开的时候，方晓东注意到跑道上，有一大块修补过的混凝土补丁，这是弹坑修补的痕迹。
修补痕迹很新，应该是近期被炸过。
方晓东皱了皱眉，感觉他的私人飞机停在这机场有些不放心。
可飞机若飞去邻国停，急用起来，又很不方便，这个时代，可没有手机可以随时联系。
哈桑走在最前面。
下机之后他跟地勤人员说了几句阿拉伯语，又拿出了一个证件给对方查看，对方查阅后点了点头，侧身让开。
没查行李，没核证件，连多看他们一眼都没有。
他们走的不是普通旅客通道，而是一条由武装军人把守的通道。
走出航站楼的瞬间，热浪像一堵实心的墙，迎面撞上来。
五月底的巴格达，地面温度已经过了四十度。
空气干得不像是空气，倒像是烧烫了的砂纸，每吸一口气，鼻腔里的水分就被刮走一层。
远处的天际线上，热浪蒸腾起来，把地平线蒸得抖抖晃晃，像隔着一层磨砂玻璃看东西。
停车场里停着一辆黑色奔驰车，车身上盖着薄薄一层黄沙。
一个穿白袍的中年男人靠在车门上，嘴里叼着烟，正在看手表。
抬头看见哈桑从航站楼出来，他立刻把烟头扔在地上，用鞋尖碾灭了，快步迎上来。
两个人用力抱了一下。然后还行了贴面礼。
哈桑在他背上拍了两拍，嘴里叽里咕噜说了一串阿拉伯语，语气又急又快。
那人松开他，转眼望向方晓东，上下打量了一番，然后用还算流利的英语对方晓东说：
“方先生，欢迎来到巴格达。我是阿卜杜拉。”
他伸出手来，手掌很干燥，指节上有茧，握力很大。
“阿卜杜拉先生，感谢你来迎接。”方晓东握住他的手。
阿卜杜拉点了点头，没有多余的寒暄，直接拉开车门：
“上车吧。路上别开窗，别向车外拍照。”他看了方晓东一眼，补了一句，“巴格达现在到处都是眼睛。伊朗人的，以色列人的，法国人的，美国人的，苏联人的。什么人都有。”
方晓东笑了笑没说话，上了车。
车子驶出机场，往市区开。
方晓东透过车窗打量这座陌生的城市。他前世也没来过这鬼地方。
但巴格达却比他想象中要整洁。
街道修得很宽，路两边的棕榈树修剪得齐齐整整，沿街的楼房大多是三四层的高度，外墙刷着浅黄或者白色的涂料，在正午的烈日下泛着刺眼的反光。
有些楼顶挂着大幅的萨达姆画像，画像上的萨达姆穿着军装，表情庄重。
只是样貌比他记忆中的萨达姆要年轻许多。
但是，这里战争的气氛到处可见。
每一个十字路口都有武装检查站。
沙袋垒成的工事后面架着轻机枪，穿绿军装的士兵端着AK步枪，目光警惕地扫着每一辆经过的车。
有的检查站旁边还停着装甲车，车身上的军绿色油漆被太阳晒得起了一层泡，油漆脱落处露出底下灰白色的金属底漆。
一个士兵靠在装甲车的轮胎上抽烟，钢盔推到后脑勺，露出卷曲的短发，脸上没什么表情，像是在发呆，又像是在等待着什么。
1981年5月。
两伊战争已经打了快一年了，巴格达虽然是后方，但战争的气息已经渗进了这座城市的每一条街道。
方晓东看着窗外，忽然说了一句：
“你们在打仗。可这座城感觉起来，好像还很安静。”
阿卜杜拉从前排副驾回过头来，看了他一眼。
那个表情算不上冷漠，也谈不上热情，更像是某种见惯了之后的麻木。
“那是因为我们习惯了，方先生。”他眼中透露着无奈：
“巴格达人已经学会了在枪口底下过日子。你很快就会看到，这座城市白天是一个样，晚上是另一个样。等到天黑你就知道了。”
他转回头，没再说话。
车子在市区穿行了大约二十分钟。
越往行政区方向走，检查站就越密，路上挂民用牌照的车越来越少，军车和武装皮卡倒是一辆接一辆地冒出来。
方晓东看见一辆皮卡的后斗上架着一挺14.5毫米高射机枪，枪身支架用沙袋压着，旁边坐着两个士兵，满脸都是灰。
最后车子拐进一条相对僻静的巷子，在一栋三层小楼前面停下来。
小楼的外墙刷着米黄色涂料，有些地方剥落了，露出底下灰白色的水泥。
一楼有一扇对开的铁门，里面是院子，门楣上挂着招牌，写着几行阿拉伯文，底下一排英文：TigrisHotel（底格里斯酒店）。
字母掉了一半，剩下来的笔画也不全，像是被人用什么东西砸过。铁门上的油漆被太阳晒得起了密密麻麻的泡。
阿卜杜拉按了两下喇叭。
过了一会儿，铁门从里面打开了。
方晓东看见门后站着一个男人。