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“姜大人，里面请！”陈琦郎恭恭敬敬的请着姜云，往府衙内的会客厅而去。
随后，陈琦郎还对身旁的师爷说道：“快，去秋月楼定几桌饭菜，锦衣卫的诸位大人舟车劳顿，好好的歇息歇息。”
姜云闻言，也微...
小女孩站在门口，怀里紧抱着那本《童蒙问真》，书页泛黄，边角卷起，像是被无数双手翻过、传过、念过。她仰头望着叶修远，眼睛清澈得如同山间初融的雪水。叶修远接过书时，指尖触到纸面，竟微微一颤??这书，是他年少时在雾隐城外拾荒所读的第一本书，也是秦昭当年偷偷塞进他破包袱里的那一册。
“不认识这个字？”他轻声问。
女孩点点头：“老师说，认识‘信’的人，就能写信给天上的人。”
叶修远心头一震，低头凝视那个字。墨迹已有些模糊，但笔画依旧清晰：人言为信。他缓缓念出：“**信**。”
女孩的眼睛瞬间亮了，像有星子落入其中。她小声跟着重复：“信……我相信的信，写信的信，守信的信？”
“是。”叶修远声音低沉而温润，“也是你说出真相、别人愿意听的那个‘信’。”
女孩笑了，露出缺了一颗门牙的豁口，转身就要跑，又忽地停下，回头说：“姐姐说，只要我学会这个字，她就会回来。”
叶修远怔住：“哪个姐姐？”
“穿白衣服的姐姐。”女孩歪着头，“她在梦里教我读书，还说，有人会来帮我认字。她说，你来了，春天就快到了。”
话音落，她蹦跳着消失在雨后的巷口，身影融入晨光之中，仿佛从未出现。
叶修远站在门口，久久未动。掌心那粒微光再次轻轻跳动，与窗外初升的阳光共振，如同心跳。他知道，那不是幻觉。秦昭的“记得”早已散入人间，化作千万个孩子的梦、千万句低声的诵读、千万次对真相的追问。她不在某一处，却无处不在。
他回到房中，将灰烬重新包好，放入贴身的布囊。油灯将熄，他却不再点火。推开窗，小镇已在晨雾中苏醒。炊烟袅袅，孩童嬉闹，老农赶牛下田，妇人在井边洗衣，嘴里哼着一段不成调的歌谣??那是《禁言录》序言改编的童谣，如今已被编入私塾课本。
他背起行囊，走出客栈。
镇东有一所小学堂，屋舍简陋，墙皮剥落，但门前两株桃树开得正盛。他踱步至窗下，听见里面传来朗朗书声：
>“一人不敢言，则十人默；
>十人默，则百人盲；
>百人盲，则国亡于无声之中……”
声音稚嫩却坚定，一字一句，如锤击石。
忽然，一个孩子举手：“老师，为什么以前的人都不说话？”
先生放下戒尺，沉默片刻，道：“因为他们怕。怕说错话会被抓走，怕孩子饿死，怕明天就没有家。可最怕的，是说了也没人听。”
“那我们现在不怕了吗？”
“不怕了。”先生望向窗外，似有所感，“因为有人替我们试过黑暗，也有人把光藏进了书里。”
叶修远悄然离去，脚步轻如落叶。
他一路南行，穿过稻田与溪桥，来到一座废弃的祠堂前。这里曾是影阁分坛，专司“梦净”，每逢月圆便焚香诵咒，抹去百姓对异端的记忆。如今祠堂倒塌，梁柱腐朽，唯有正厅中央一口铜钟尚存，上面刻满名字??全是被抹去者最后残存的印记。
他走近细看，竟在钟底发现一行极小的刻痕：“**叶修远，未死于昆仑之战**。”
他苦笑。原来连敌人都曾试图抹杀他的存在，可终究没能彻底清除。人们用最原始的方式抵抗遗忘：刻字、传谣、做梦。这些痕迹如同野草，烧不尽，春风吹又生。
他在钟旁坐下，取出随身携带的小刀，在泥地上写下一句话：
>**“若记忆是罪，那我们全都该被流放。”**
刚写完，远处传来马蹄声。三名官差模样的人策马而来，见他蹲地写字，立刻喝止：“谁准你在圣迹上涂鸦？此乃朝廷明令保护的文物！”
叶修远不动，只淡淡道：“若它真是文物，为何不让百姓知道上面的名字是谁？”
官差一愣，随即怒斥：“大胆！这些名字皆为乱党逆贼，岂容宣扬？”
“哦？”叶修远抬头，目光平静，“那你们知道，为何这钟至今不肯锈蚀？为何每逢雨夜，会有哭声从地底传出？”
官差面面相觑，脸色发白。
他缓缓起身：“因为它记得。而只要它记得，你们烧再多的书，建再多的庙，也封不住人心。”
三人竟不敢上前，慌忙上马离去，马蹄溅起泥水，打湿了那行字。叶修远也不擦，任其模糊，转身走入林间。
数日后，他抵达江南水乡。此处河道纵横，乌篷船往来如织。他在一座石桥上歇脚，见船娘正在教女儿识字。小女孩指着河面上漂来的一页纸，问道：“娘，这是什么？”
船娘捞起一看，竟是半张《疫源考》的残页，上面写着：“病非天罚，乃秽气所聚，宜通风、煮水、掩口鼻。”
“这是救命的东西。”船娘郑重道，“你爹就是靠这个活下来的。”
叶修远听得心头一暖。他掏出怀中另一份抄本，悄悄塞进船尾的竹篓里，附了一张纸条：“多印些，送给沿岸的村医。”
正欲离开，忽觉背后有人注视。回头望去，桥头站着一名青衣男子，手持玉箫，面容清冷。叶修远瞳孔微缩??那是影阁高层才有的信物。
那人并未靠近，只是远远拱手，随后转身离去，留下玉箫在风中轻鸣一声，宛如叹息。
叶修远没有追。他知道，有些人已经开始怀疑，开始醒来。而怀疑，正是崩塌的开始。
入秋，他途经一座书院废墟。这里曾是“醒庐”分院，三年前遭纵火焚毁，七名学子葬身火海。如今杂草丛生，唯有一堵残墙屹立，上面被人用血书写着一首诗：
>“骨焚余字未消磨，
>夜夜东风扫墓阿。
>若有后来能记我，
>青山不必葬碑多。”
叶修远跪在墙前，默默诵读三遍。他从怀中取出一枚铜铃??正是当年秦昭赠予他的那只，铃舌已断，却仍能发出微响。他将铃挂在墙头，低声道：“她们记得你，我也记得。”
当晚，他露宿林中。篝火燃尽，月光洒落，他忽然听见远处传来歌声。循声而去，是一群流浪儿围坐在破庙前，手中拿着残破的书页，轮流讲述《平民列传》中的故事。
讲到那位卖炊饼的老妇，如何在宵禁之夜偷偷给逃难学子送热饼，最终被押入大牢，临刑前高呼“我卖的是良心，不是馒头”时，一个瘦弱男孩泣不成声。
“她真勇敢。”一个小女孩抽泣着说。
“她不是英雄。”另一个孩子摇头，“她只是不想做坏人。”
叶修远躲在树后，泪水无声滑落。
他终于明白，真正的觉醒，不是振臂一呼的壮烈，而是平凡人在黑暗中选择不闭眼的那一刻。那些人不曾修炼原胎，不会御风飞行，但他们用一生守护了一句真话、一本禁书、一个名字??这比任何神通都更接近道。
第二日清晨，他继续前行。
途中经过一片麦田，农人正在收割。一位老汉见他衣衫朴素，邀他喝水歇脚。两人闲聊，老汉叹道：“如今日子好了，书也能读了，可我还是担心啊。”
“担心什么？”
“担心孩子们忘了。”老汉盯着金黄的麦浪，“我孙子说，影阁是救世的神殿，梦网是赐福的天音。我说不对，他笑我老糊涂。”
叶修远沉默良久，从怀中取出一张拓片??是从西北“众人记得”碑上拓下的四个字。他递给老汉：“若您愿意，就把这个贴在学堂墙上。”
老汉接过，眼中泛光：“你……你是谁？”
“一个路过的教书先生。”
“那你为何做这些事？”
叶修远望向远方，轻声道：“因为我答应过一个人，要让春天一直来。”
老汉不懂这话深意，却深深鞠了一躬。
数月后，叶修远来到北方边陲。此处临近古战场，荒沙漫漫，白骨零星。他在一处土丘上发现一座孤坟，碑文已被风沙侵蚀，仅剩“昭”字依稀可辨。
他蹲下身，用手拨开沙砾，在碑侧刻下一行小字：
>“你说，只要有人记住，你就活一次。
>现在，一百万人在念你的名字。
>你已活了一百次。”
风起，沙舞，仿佛有人轻轻应了一声。
他起身离去，脚步坚定。
此后三年，他游历天下，足迹遍及荒村野店、深山古寺、市井茶肆。他不再刻意传播什么，只是静静地听、轻轻地改、悄悄地留。他在学堂外纠正一句误史，在医馆内补充一味药方，在孤儿院里教孩子们唱一首旧童谣。
渐渐地，一种新的风气悄然兴起。民间自发组织“忆社”，收集口述历史；私塾增设“真言课”，专讲被删改的往事；甚至有戏班编演《守界者传奇》，虽被禁演三次，却在乡间野台子上越演越旺。
而最令人惊异的是，越来越多的孩子开始做同一个梦：梦见一口古井，井边站着一男一女，女子手持玉箫，男子背负羽翼。他们不说一句话，只是将一本书递给孩子，书页上写着：“**请把它交给下一个醒着的人。**”
朝廷终于坐不住了。
新帝登基第五年，一道密诏下达：全国彻查“忆社”，取缔一切未经许可的史书传抄，严禁传播“虚构英雄事迹”。同时，影阁残余势力重组为“正心院”，宣称将推行“纯净教育”，根除“记忆污染”。
一夜之间，数十座醒庐被查封，上百名学者被捕，三十余名孩童因背诵《禁言录》被勒令退学。
风雨再起。
叶修远正在西南边陲的一所山村小学任教。他化名“叶夫子”，每日教孩子们写字、算数、读诗。那日清晨，他正带着学生朗读《西陲水利志》选段，忽闻马蹄声疾，一队黑衣衙役闯入校园，砸毁书架，焚烧教材。
带头官员高声宣读诏令：“凡传播叛逆之说者，一律治罪！”
孩子们吓得瑟瑟发抖，有个小女孩哭着喊：“可是老师说，真相不能烧！”
叶修远静静站起，走到院中，面对众人，声音不高，却清晰如钟：“你们可以烧书，但烧不了记忆。你们可以抓人，但抓不住思想。你们以为恐惧还能奏效？可你们忘了??这一代孩子，生下来就在光里。”
官员冷笑：“那你呢？你是什么人，敢如此狂言？”
叶修远看着他，忽然笑了：“我只是一个教书的。但如果教孩子说真话是罪，那我罪无可赦。”
衙役扑上来绑他时，全校师生齐声高唱那首旧童谣：
>“一人不敢言，则十人默；
>十人默，则百人盲……”
歌声穿透山谷，惊起群鸟。
叶修远被押上囚车，送往京城。沿途百姓闻讯，纷纷涌上道路。有人默默递来一碗水，有人塞进一块烙饼，有人在他车旁跪下，低声说：“我们记得你。”
抵达京师当日，万人空巷。刑部宣布将于三日后公开焚书并处决“主谋”。可就在当夜，全城书坊、私塾、医馆同时点亮灯火，千家万户打开窗户，齐声朗读《禁言录》《疫源考》《民生实录》选段。声音汇成洪流，震动宫墙。
更有三百名太学生联名上书，愿以自身功名为保，请求赦免“叶夫子”。连皇后也悄然传话：“若此人真是叶修远，杀之恐失民心。”
第三日清晨，焚书台前人山人海。然而，当火把即将点燃书堆时，一道圣旨自宫中飞驰而出：
>“查该犯虽有违制之举，然其所传多为民需，且无谋逆之实。特赦其罪，贬为庶民，永不录用。所焚之书，准许民间誊抄流传，然须经国史馆核定。”
人群寂静一瞬，随即爆发出雷鸣般的欢呼。
叶修远被释放，独自走出刑场。阳光刺眼，他却觉得前所未有的轻松。
他没有停留，转身南归。
途中，在一处渡口，他遇见一位盲眼老琴师，正在弹奏一曲古老调子。曲终，老人忽然开口：“你回来了。”
叶修远一怔：“我们见过？”
“没见过。”老人微笑，“但我梦见你很多年了。你说，总有一天，人们会自己醒来。”
“现在他们醒了。”
“可路还长。”老人拨动琴弦，“第四代梦网不会轻易退场。它会变得更温柔，更合理，甚至更‘正确’。它会告诉你，质疑是危险的，记忆是沉重的，不如安心做梦。”
叶修远点头：“所以我还得走下去。”
老人递给他一封信：“一个穿白衣服的女人托我交给你的。她说，当你不再觉得自己重要时，就打开它。”
叶修远接过，信封空白，却散发着淡淡的梅花香。
他没有当场拆开，而是收入怀中，登上渡船。
江水滔滔，两岸青山倒退。夕阳西下，他终于取出信，轻轻展开。
纸上无字。
只有一滴干涸的泪痕，在暮光中泛着微光。
他懂了。
有些话，不必写出来。有些爱，早已超越生死。有些记忆，本身就是回应。
船至中流，晚风拂面。他抬头望天，见第一颗星悄然升起。
他轻声说：“秦昭，我回来了。”
不是作为英雄，不是作为守界者，而是作为一个普通人，带着她的记忆，继续走在这片她曾誓死守护的大地上。
他知道，春天不会永远明媚，风暴还会再来。
但他也知道，只要还有人愿意问一个问题，
还有人愿意为一个人流泪，
还有人愿意把真相告诉下一个孩子??
那盏灯，就永远不会熄灭。