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不值钱的命(第1/2页)
杂营在校场东面，隔着一道矮墙。
矮墙不到人腰高，豁了好几个口子，墙根下面堆着碎土和烂草。墙那边是一排破棚子，棚顶歪歪斜斜，有的用碎木板撑着，有的干脆用几根绳子拉住，风一吹就晃。
书记把新丁领到矮墙这边就停了。
他没进去。他站在墙外面，翻了翻手里的文书，然后把木牌往墙头上一搁，拿笔杆子往里面指了指。
“进去蹲着。等人来挑。”
说完转身走了。走的时候文书夹在腋下，两只手抄在袖子里，脚步不紧不慢。
沈烈看着他的背影消失在校场另一头。
“挑”。
书记说的是“挑”。不是“安排”，不是“分配”，是“挑”。
十来个新丁从墙豁口处钻了进去。杂营里面的地是黄土夯的，比校场还烂，到处都是脚印和车辙。靠里面的几间棚子门口挂着破帘子，帘子后面黑洞洞的，看不清里头有什么。
沈烈选了一个靠墙角的位置蹲下来。背靠着墙，左腿伸直，右腿曲着。这个位置能看见杂营的入口，也能看见对面棚子的门。
许三狗蹲在他左边，黑痣男丁蹲在他右边。吴彪被放在最远的角落里，靠着一根歪木桩子，脑袋耷拉着，不看任何人。
等了很久。
日头从校场上面滑过去，影子从西墙根一点一点地挪到东墙根。没人送水，没人送饭，没人来说一句话。
有个瘦男丁忍不住了，站起来往棚子那边走了两步，想找点水喝。
还没走到门口，帘子后面伸出一只手，一巴掌拍在他胸口上，把他推了个趔趄。
“谁让你动的？”
帘子掀开，里面出来一个人。老卒，矮个子，脸上一道旧疤从左眉角拉到下巴，疤痕发白，皱巴巴的。他穿着跟其他老卒一样的脏军袄，但腰间除了刀，还别着一根短鞭。
瘦男丁被推得往后退了两步，脸上的血色一下子没了。
“蹲那别动。没叫你，就别站。”疤脸老卒扫了一眼蹲在地上的新丁们，嘴角往下一撇。“一个个都跟丧家犬似的。”
他说完就退回帘子后面去了。帘子落下来，里面又变成了一片黑。
沈烈把这个人记住了。短鞭，疤脸，脾气大，但出手只是推，没打。推的时候力道不重，是警告，不是发狠。
又等了大约一炷香的工夫。
校场那边传来脚步声。不是一个人，是好几个。
沈烈抬头。
三个老卒从矮墙豁口处走进来。走在最前面的那个身材粗壮，肩膀宽得出奇，两只手的指节又粗又大，手背上全是旧伤疤。他腰间别着刀，刀鞘磨得发亮，一看就是常用的。
后面跟着两个瘦一点的老卒，一个拿着绳子，一个手里提着几件破旧的皮甲。
粗壮老卒走到新丁面前，站住了。他没说话，两只眼睛从左往右，一个一个地扫。
那目光有重量。
扫到谁，谁就低头。第一个低的是靠最外面的一个矮男丁，粗壮老卒的目光刚碰到他脸上，他的脖子就缩了下去。第二个低的是黑痣男丁，他倒不是怕，是习惯性地避开。第三个低的是旁边的一个年轻男丁，他不光低头，还把身子往后缩了缩。
粗壮老卒看完一圈，嘴里哼了一声。
他走到矮男丁面前，伸手捏了捏他的肩膀。矮男丁身子一僵，不敢动。
“瘦。”
一个字。粗壮老卒松手，走到下一个人面前。
他一个一个地看过去。看的时候不问名字，不问伤，就看。看肩膀，看手，看腿，看眼神。有时候伸手捏一下，有时候拿脚踢一下腿肚子，被踢的人都不敢吭声。
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看到黑痣男丁的时候，他停了一下。
“这个，手臂还行。”他扭头跟后面拿绳子的老卒说了一句。拿绳子的老卒点了点头，把黑痣男丁的名字记在一块木板上。
黑痣男丁被叫起来，站到一边。
粗壮老卒继续往下看。
看到吴彪的时候，他连停都没停。目光扫过去，嘴角撇了一下，直接跳过。
吴彪缩在墙角，脑袋埋在膝盖里，整个人团成一团。粗壮老卒的目光从他身上滑过去的时候，他的肩膀抖了一下，但没抬头。
然后是沈烈。
粗壮老卒走到他面前，目光落下来。
沈烈没低头。
他蹲在那里，脊背靠着墙，左腿伸直，右腿曲着，两只手搁在膝盖上。他的脸上有伤，肩上有血渍，左腿明显有问题，整个人看起来跟其他新丁一样狼狈。
但他的眼睛是平的。
没在瞪，也没在盯。就是平平地搁在那里，落在粗壮老卒的腰带扣上，不躲也不顶。
粗壮老卒的脚步停了。
他站在沈烈面前，低头看了两息。然后他的目光移到沈烈腰间的弯刀上，停了一下，又移回来。
他没伸手捏，也没拿脚踢。
他只是多看了两眼。
然后他转身往下一个人走去。
走出两步，他忽然扭头，跟后面的老卒说了一句话。声音不大，沈烈只听清了半句。
“……那把刀，是胡骑的。”
拿绳子的老卒往沈烈这边看了一眼，没说话。
粗壮老卒把剩下的几个人看完了。他从十来个新丁里挑了三个，连黑痣男丁一共四个，让他们站到一边。剩下的，他看都没再看一眼。
“这四个，带走。”他跟拿绳子的老卒说。
拿绳子的老卒把四个人串起来，往校场那边领。提皮甲的老卒把几件破甲往地上一扔，落在剩下的新丁面前。
“穿上。”
甲是旧的，皮面开裂，有的地方补过，有的地方干脆破着。沈烈拿起一件，翻了翻。甲片上有暗褐色的渍，干了很久了，渗进皮纹里，洗不掉。
是血。
他把甲套上了。皮片贴着胸口，冰凉，带着一股沤了很久的酸味。上一个穿这件甲的人不知道死在了哪里。
粗壮老卒站在矮墙豁口处，回头扫了一眼剩下的这些人。他的目光最后落在沈烈身上，停了一息，然后移开。
“剩下的，等着。”
他走了。
校场上的日头又偏了一截。风从北面灌过来，带着灰土和远处的马粪味。沈烈坐在墙角，把旧皮甲的带子系紧了一点。甲片贴在身上，硬邦邦的，咯得右肩的伤口发疼。
许三狗凑过来，压低了声音。
“他说等着。等什么？”
沈烈没答。
他不知道等什么。但他知道一件事。
刚才粗壮老卒挑人的时候，挑走的四个，都是手臂粗、腿脚利索的。留下的，要么瘦，要么伤，要么废。
他也被留下了。
不是因为他弱。是因为粗壮老卒看了他的刀，说了一句“胡骑的”，然后没挑他。
沈烈的手指摸了一下腰间的弯刀柄。
这把刀，在这里不是护身的东西。是一个标记。
他靠着墙，把呼吸放慢了。
风又吹过来了。破棚子的帘子在晃，绳子在响。吴彪缩在角落里，头埋在膝盖中间，一动不动。
没有人知道“等着”是在等什么。