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他去的根本不是什么边防哨所。
他是去了真正的绞肉机。
他是去了地狱。
“啪嗒”。
苏云晚手里刚拿起的竹筷，脱手掉落。
筷子砸在老旧的橡木地板上，滚了两圈，不动了。
她没有去捡。
整个人僵在原地，脸色在蒸汽的缭绕下，瞬间褪去了所有血色，苍白得像一张纸。
她以为的分别，只是几千公里的距离，只是七个小时的时差。
她没想过，那是生与死的一线之隔。
此时此刻，汉堡的湿冷仿佛变成了南疆带着血腥味的闷热，直接呛进了她的肺里，让她连呼吸都带着疼。
…
同一时间。
距离汉堡八千公里的南疆。
这里没有年味，没有暖气，更没有饺子。
只有烂泥，腐叶，和令人作呕的血腥味。
高平北侧，无名高地。
陆铮蜷缩在一个只能容纳半个身子的“猫耳洞”里。
洞很浅，是工兵铲临时刨出来的，洞顶不断往下滴着浑浊的泥水，混合了尸水和雨水的味道，又腥又臭。
身下是泡烂的芭蕉叶，几只吸饱了血、拇指粗的旱蚂蟥，圆滚滚地从他的裤腿里掉出来，在泥浆里蠕动。
外面的炮火声刚刚停歇，那是短暂的死寂。
陆铮浑身是泥，脸上涂着的油彩已经被汗水冲花，露出一双布满血丝、却依然亮得像狼一样的眼睛。
他的左臂上，那条简易绷带已经变成了黑红色，跟作训服死死粘连在一起。
稍微一动，就是钻心的疼。
“团长……哦不，队长……”
旁边的小广东抹了一把脸上的泥，声音带着哭腔，才十八岁的孩子，吓得直哆嗦。
“我想家了，我想吃饺子……”
“今天是腊月二十六，俺娘肯定在炖肉了……”
陆铮没说话。
他动了动僵硬的脖子，从怀里掏出了一块用油纸包着的东西。
这是一块761压缩干粮。
这就是猛虎团前团长、特勤局现任局长的“年夜饭”。
硬，干，冷。
咬一口能崩掉牙。
陆铮没有水。
他的水壶早在突围的时候为了掩护伤员丢了。
他仰起头，张开嘴，接了几滴从洞顶滴落的浑浊雨水，润了润干裂起皮的嘴唇。
然后，他狠狠地咬了一口那块石头一样的干粮。
“嘎嘣”。
干粮碎在嘴里，一股陈旧的面粉味，混合着机油味和土腥味，在舌尖炸开。
很难吃。
跟汉堡大西洋饭店的牛排比，跟北京专家楼里他熬的小米粥比，这简直就是猪食。
但他嚼得很慢，很用力。
腮帮子上的肌肉紧紧绷着，仿佛他嚼碎的不是干粮，而是眼前的困境，是死亡，是那该死的八千公里。
…
汉堡，代办处公寓。
苏云晚弯下腰，捡起了那只掉落的筷子。
她走到水池边，拧开水龙头，仔细地冲洗干净。
自来水刺骨的凉，但她像是毫无知觉。
她走回桌边，关掉了那台还在喋喋不休播报伤亡预测的收音机。
世界终于清静了。
锅里的饺子已经有些坨了，皮粘连在一起，不再晶莹剔透。
苏云晚端起碗，坐在桌前。
屋里很静，静得能听见自己的心跳声，那是恐惧的回响。
她想哭。
那种巨大的、无助的恐惧感，像潮水一样要将她淹没。
她想把碗摔了，想买一张机票冲回去，想去问问那个混蛋，为什么要把命挂在裤腰带上？
为什么要把她一个人扔在这冰冷的德国？
但她没有。
她的目光落在了桌角那个洗得干干净净的玻璃罐头上。