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李白在山民的岩棚休息了半夜，天未亮便起身出发。按照指点，他沿着山脊线向北，在黎明前最黑暗的时刻找到了那块鹰嘴石。东方天际刚刚泛起鱼肚白，晨雾在山林间流淌，但北面那片山谷上笼罩的乳白色浓雾，在渐亮的天光下显得更加醒目，像一锅煮沸的牛奶，不断翻滚丶涌动。敲击声从雾中传来，经过山谷的回荡，变得沉闷而空洞。李白站在鹰嘴石下，取出醒神草碾碎塞入鼻孔，一股清凉辛辣的气味直冲脑门，精神为之一振。他检查了一遍行囊和伤口包扎，握紧短剑，然后迈步向东，钻进那条几乎被藤蔓完全覆盖的丶狭窄而陡峭的小径。身影很快消失在茂密的植被后，只有那持续不断的敲击声，像灯塔，也像诱饵，在越来越亮的晨光中，指引着通往未知深渊的路。
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小径比想像中更难走。
与其说是路，不如说是山体自然裂开的一道缝隙，两侧是湿滑的岩壁，上面爬满了深绿色的苔藓和藤本植物。脚下是厚厚的腐殖质层，踩上去软绵绵的，发出「噗嗤噗嗤」的声响，每一步都陷进去半只脚。空气里弥漫着浓重的土腥味和植物腐烂的气息，混合着醒神草的辛辣，形成一种怪异的嗅觉体验。李白必须用双手拨开垂挂下来的藤蔓和枝条，才能勉强前行。左臂的伤口被牵扯，纱布下的皮肉传来阵阵刺痛，但他咬紧牙关，没有停下。
走了约莫半个时辰，小径开始向下延伸，坡度越来越陡。敲击声变得更加清晰，每一声都像直接敲在胸腔上，震得心脏跟着一起跳动。李白能感觉到怀里的木牌在发烫，温度透过衣衫传递到皮肤上，像一块温热的烙铁。
终于，他钻出了那条狭窄的缝隙。
眼前豁然开朗——或者说，是另一种意义上的「封闭」。
他站在一片相对平坦的谷地边缘，前方不到十丈远的地方，就是那片传说中的浓雾。此刻天已大亮，阳光洒在山林间，但雾隐谷上方的雾气丝毫没有消散的迹象，反而在光线下呈现出一种诡异的质感。那不是普通的山雾，不是那种轻盈丶飘渺丶会随风流动的水汽。这雾是乳白色的，浓得像化不开的浆糊，边界分明，像一堵巨大的丶柔软的墙，将整个山谷内部完全隔绝。雾气表面缓缓翻滚丶涌动，仿佛有生命在呼吸。阳光照射在雾面上，被完全反射回来，形成一片刺眼的白光，让人无法直视雾中的任何细节。
最诡异的是声音。
敲击声——那「咚丶咚丶咚」的节奏——此刻听起来就在雾墙之后，距离不过几十步。声音穿过浓雾时发生了某种扭曲，变得沉闷丶厚重，还带着一种奇特的回音，仿佛不是从某个点发出，而是整片雾都在共鸣。除了敲击声，周围一片死寂。没有鸟鸣，没有虫叫，甚至连风声都没有。空气仿佛凝固了，只有那持续不断的敲击，像某种古老机械的脉搏，永不停歇。
李白站在雾墙边缘，深吸一口气。
空气中的味道很复杂。首先是潮湿，浓重到几乎能拧出水来的湿气，带着泥土和岩石被长期浸泡后散发出的那种阴冷气息。其次是腐朽——不是尸体的腐臭，而是植物丶木材在极度潮湿环境下缓慢分解产生的霉味，混合着某种类似硫磺的淡淡腥气。还有一种……难以形容的味道，有点像金属，又有点像某种古老的香料，若有若无，飘忽不定。
他从怀里掏出那包醒神草，又取出一小撮，塞进鼻孔。清凉辛辣的气味再次刺激着鼻腔和大脑，让他保持清醒。然后他撕下衣襟下摆的一条布，浸湿了水葫芦里的清水，蒙住口鼻，在脑后打了个结。虽然不能完全隔绝气味，但至少能过滤掉一部分。
接下来是探路工具。他在附近折了一根相对笔直的树枝，约莫五尺长，手腕粗细，去掉枝叶，用短剑削尖一端。这根树枝既可以当拐杖，也可以用来试探前方地面的虚实。
一切准备就绪。
李白最后检查了一遍行囊——乾粮丶水丶药膏丶火摺子丶绳索，都在。短剑插在腰间最顺手的位置。木牌在怀里发烫，像一颗跳动的心脏。
他握紧树枝，迈出了第一步。
脚踩进雾墙的瞬间，世界变了。
视线在刹那间被剥夺。能见度降到不足三尺，连自己的手伸出去都只能看到模糊的轮廓。雾气不是静止的，它在流动，在翻滚，像无数细小的丶冰冷的触手，缠绕在皮肤上，钻进衣领和袖口。那种湿冷不是普通的寒冷，而是一种渗透性的丶仿佛能钻进骨头缝里的阴寒。布条蒙住的口鼻很快就被雾气浸湿，呼吸变得困难，每一次吸气都能感受到那种混合了霉味丶土腥和金属味的怪异气息，即使有醒神草的过滤，依然让人作呕。
声音也变了。