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与此同时，伦敦平坦的马路上，一队骑兵正缓缓行进。
皇家骑兵团几乎清一色的黑色战马走在最前面，厚重的皮革马具挂着黄铜环扣，马蹄踏出一连串像鼓点般沉闷而整齐的声响。
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马背上的人穿着深红的制服，袖口和领口有着蓝色的翻边，抛光钢盔上红色的马毛饰物在队列前格外扎眼，那是名为阿尔伯特头盔的近卫骑兵标志。
他们身后跟着陆军的野战炮，深灰色的炮管被粗重的铁链固定在炮架上，轮子比一个成年男人还高，由重型马匹牵引着，每走一步，轮轴都吱嘎吱嘎的作响。
光看着那些轮子转，都替拉车的马儿感到吃力。
队伍沿着大路向东行进，两旁的行人纷纷避让。
没有人敢拦他们的去路，伦敦人已经习惯了军队的车马在街上横行霸道。
就在队伍经过一个十字路口的时候，左侧的道路忽然冲出一辆运菜的马车。
驾车的马匹像是被什么东西惊到了，嘶鸣着扬起前蹄，车夫拽着缰绳，嘴里叽里咕噜喊着听不懂的爱尔兰话。
十几个大木桶从车上倾倒下来，在石板路上摔开。
深绿的腌黄瓜滚了一地，一个个都胖墩墩的，泡制的汁水溅得到处都是，空气里散开酸酸甜甜丶带着蒜和莳萝的水汽。
领头的骑兵连忙勒住缰绳，整支队伍被迫停下来，后面的人不知道前面发生了什么，炮管差点撞上前者的马屁股。
一个军官从队伍后面骑马赶上来，翻身下马，走到那个赶车的马夫面前，劈头盖脸一顿骂。
但那个马夫一脸无辜，摊着双手，嘴里蹦出来的单词，全是浓重爱尔兰英语，或者说那是盖尔语和英语的杂交产物，军官听了三遍，只听懂了一个词：「该死的。」
两侧的贫民在最初的愣怔之后，迅速回过神来。
一眨眼，十几个人冲上去，蹲在地上，开始抢那些滚落一地的腌黄瓜。
这就是生存，腌黄瓜是国民级的菜品，当时不论是昂贵的炖肉，还是廉价的稀粥，都需要些酸甜来调味。
这下一地的黄瓜，拿回家涮涮就能吃，省下了一顿咸菜钱。
军官皱了皱眉，看向眼前这幅乱糟糟的场面。
马夫还在手舞足蹈地解释，贫民还在埋头抢黄瓜，道路被堵得水泄不通。
他咬了咬牙，朝身后的队伍挥了一下手。
「绕路！」
部队重新启动，马匹绕过满地狼藉的十字路口，拐进了另一条街道。
炮车轮子碾过石板路，沉重而缓慢地转向。
没有人注意到，那个还在用手比划着名解释的马夫，在部队拐弯的那一刻，背过身去，嘴角弯了一下。
炮车行动笨拙，而且极度依赖平整的道路，在伦敦狭窄的街道上，被迫绕路意味着需要花费更多的时间，而前面还多的是这样的小意外呢。
他蹲下来，假装帮忙收拾散落的木桶，把几个还没翻倒的木桶扶正。
然后他抬起头，看了一眼队伍消失的方向，低下头，继续干活。
同一时刻，布莱克维尔兵工厂附近的一处国教教堂大门被一脚踹开，几个正在擦拭圣坛的教徒被吓得缩作一团。
这座教堂坐落在格林伍德工厂以东不到半英里的地方，平日里来祷告的人不多，而这次进门的，是芬尼亚的人，他们可不是来祷告的。
十几个人鱼贯而入，清一色的浅蓝外套，手里没有拿武器，至少现在没有。
一个穿着黑色长袍的修女从侧门走出来，手里还握着一串念珠。
她看见这群人，脚步顿了一下，嘴唇翕动，想要上前阻拦，但那群人哪里顾得上她。
他们径直走向教堂存放棺材的区域，按照当时的习俗，无人认领或没钱下葬的尸体都会暂时存放在教堂某处。
「你们不能……」修女惊恐地说。
两个芬尼亚的人走上前，一左一右，毫不犹豫地把棺盖撬开了。
修女见状吓得跪了下去，念珠从手里脱落，散了一地。
她双手合十，在胸前飞快地画着十字，嘴唇哆嗦着念着拉丁文的祷词，低头闭上了眼睛。