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秋深了。院子里的石榴树叶子落了大半，剩下几片挂在枝头，黄的，红的，在风里抖着，像是舍不得落。赵苓每天扫院子，扫帚沙沙响，把落叶扫成一堆，堆在树根底下。她说留着冬天沤肥，等春天埋进土里，来年树能长得好一些。鸡在院子里走来走去，啄落叶，啄不动了又去啄墙根的土，爪子刨了几下，又蹲下了。
玉不在桌上，空了一块。头几天我常常习惯性地往那个方向看，看到空荡荡的桌面才想起玉已经留在了洞里，放回了沈怀恩身边。赵苓说空着就空着，不用放别的东西占位置。我说好。她把灯往中间挪了挪，又挪回去了。沈远把墙上那张地图重新画了一遍。荒渡、地府老路、东南那条虚线，三条路线标清楚了。他在虚线尽头画了一个圈，旁边写着“墙”，又在圈旁边打了一个问号。他用铅笔在问号旁边描了几遍，把线条加深，像是要用笔迹把那个问号问出来。
“墙后面的东西，你外婆知道是什么？”
“知道。她没说。”
“她不说，你就不问？”
“问了她也不会说。”
沈远把笔放下，站在地图前面看了一会儿。他用手指摸着墙上的纸面，顺着虚线的走向从起点到终点走了一遍，走到墙的位置停住了。“墙后面的东西，比沈怀义老，比沈家老。沈怀义挖到那里的时候，墙已经在了。他不敢挖下去。他选了裂缝，因为裂缝是他能理解的东西。墙后面的，他理解不了。”
“我也理解不了。”
“所以你在等。”
“等墙裂。”
沈远没再接话。他把笔搁在窗台上，转身进了灶房，去帮赵苓剥蒜了。灶房的门关着，里面传来赵苓的声音，说着什么我听不清，沈远应了一声，然后是锅盖盖上锅沿的声音，闷闷的，像是一句问话被盖住了，等不得回答。
日子一天一天过，天气一天比一天冷。立冬那天，赵苓包了饺子，白菜猪肉馅的，皮擀得薄，馅塞得满，煮出来鼓鼓囊囊，像一个个小元宝。三个人围在桌上吃饺子，热气往上冒，模糊了脸。赵苓问我墙裂了没有，我说没有。她说那什么时候裂？我说不知道。她没再问，把一个饺子夹到我碗里，“吃。凉了不好。”我吃了，饺子烫，烫得舌尖发麻。
夜里，阴差来了。站在石榴树下，黑袍在风里晃，石榴树的叶子快落光了，只剩几片挂在枝头，风一吹就掉了，落在他肩上，又滑下去了。阴差从袖子里拿出一盏灯，铜的，巴掌大，扁的，和床头那盏一样。他弯下腰放在门槛边上，铜底磕在青砖上，发出一声清响。
“你外婆让我送来的。她说，墙裂的时候，你带着这盏灯下去。灯在，路就不黑。她说的话，你一直听。这一次也听着。”他看了我一眼，转身走了，黑袍在夜色里飘了一下就不见了，像是被黑暗一口吞了。
我端起那盏灯。灯身是凉的，铜的，火苗不在。没有油，没有火，只是一盏空灯。赵苓从灶房出来，手里拿着油瓶，往灯里添了油。油是菜籽油，金黄色的，顺着壶嘴流进灯肚里，慢慢地，像是一条细河注满了空湖。灯芯吸饱了油，深黄的颜色浸透了棉线，整根灯芯润泽饱满。
“要点吗？”
“不点。等墙裂了再点。”
我把灯放在桌上，和床头那盏并排。两盏灯，一样大，一样扁，一样的铜色。一盏亮着，火苗黄白；一盏空着，油满了，火苗未生。像是路分了两头，一头已经走过，另一头还在等。赵苓站在桌边看了一会儿，把两盏灯摆齐了，转身去灶房。水声哗哗的，碗碰碗。沈远进了里屋，门没关严，留了一条缝。
我坐在门槛上，看着院子。风停了，天很冷，但没有下雪。石榴树的叶子落尽了，光秃秃的枝干在黑暗里伸展着，像一个人的手指，摸向夜空，在等着抓住什么，等着墙裂，等着灯亮，等着那个还没开口的东西终于说出第一句话。