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赵苓说完那晚之后，日子又恢复了安静。她照常早起，照常烧水，照常喂鸡，照常扫院子。只是不再往墙那边看了。像是那面墙不在堂屋里，像是那道裂缝不存在。她绕着走，从灶房到堂屋，从堂屋到东厢房，步子比平时快了半步，不抬头，目光落在地面上，像在数青砖有多少块，不往墙的方向偏一下。沈远站在堂屋门口看了她一次，没说话，进屋了。
我没提那晚的事。沈远也没提。但墙还在。裂缝还在。风还在从缝里吹出来，干燥的，带着尘土的气味，像是墙后面有一个人在吹气，一直不停，没有喘息的间隙。我每天起来第一件事是走到墙前面，把手贴在裂缝旁边，感受风从缝里出来，贴着我的掌心，微弱但持续，像是被人握住了手指，又松开，又握住。
阴差来了。白天，天灰蒙蒙的，像是要下雪，但一直没下。云层很厚，压得很低，把太阳严严实实地挡在后面。阴差站在院门口，黑袍在风里贴着身子，很安静。他没进来，没往前走。他看着赵苓，目光很快，没有停留，然后转向我，目光越过我的肩膀，落在堂屋墙上那道裂缝上。他看着那道裂缝，像是看着一个已经认识很久的东西，早就知道它会出现在这里，只是等着它出现。
“它找到了。”
“找到了。”
“你打算什么时候进去？”
“等它再裂一些。”
阴差没再问。他站了一会儿，从袖子里拿出一封信，递过来。信封是黄的，边角卷曲，像是揣了很久。外婆的字迹，蓝圆珠笔，比上次的字稳一些：“小寻，墙裂了，我知道。你等是对的。但别等太久。墙在长，裂缝也在长。等它大到能进去的时候，它在里面等你。你说过不怕的。进去的时候，记得带灯。”
我把信折好，放进口袋。信封贴着衣料，像一片薄薄的干树叶，隔着布料能感觉到纸的硬度。阴差转身走了，黑袍在巷口闪了一下，很快被灰蒙蒙的天色吞没了，像是水面上一个气泡浮了一下就破了。
赵苓从灶房出来，手里端着一碗热粥。碗是青花的，边上有个缺口，是她刚来老宅时从赵家带过来的那套碗，用了大半年了。粥是红薯粥，稠的，上面飘着热气。“阴差来了？”
“嗯。送信来的。”
“说什么？”
“外婆说，别等太久。”
她没说话。把粥放在桌上，转身进去了。她的步子比刚才慢了一些，跨过门槛的时候停了一下，像是想说点什么，又咽回去了。
沈远从堂屋里出来，手里拿着那本《沈门记事》。书已经翻得起了毛边，封面上的字被手指磨得发白。他翻到沈怀义那页。那页已经被他翻过无数次了，折痕很深，像是随时会裂开。“我跟你进去。”
“你进去过。你进过裂缝。你不用再进去。”
“我进去过，我知道里面是什么样子。你一个人进去，我在外面等着，什么都做不了。”
“你在外面，我出来的时候能看见你。”
他沉默了一会儿。铜铃在他手里安静地躺着，铜壁冰凉，像是已经很久没有被人握着摇了。他把铜铃放在桌上，和那两盏灯并排。“那我在外面等你。”
我坐在门槛上，端着粥。粥是热的，红薯切得大块，甜糯，入口即化。赵苓的手艺比刚来的时候好多了，那时候粥不是稀就是糊，现在火候刚好，米粒软烂，红薯绵密，像是和这口灶也熟悉了。鸡在院子里啄米，啄几下抬头看看天，像是也知道冬天来了，啄得没精打采的，啄两口就缩回翅膀里。风从墙缝里吹出来，穿过堂屋，绕过桌子，吹到门槛边。它还在吹。墙还在裂。裂缝比三天前宽了一点，从窄到只能塞进一片纸，到现在勉强能塞进一根手指。边缘的石灰皮翘得更高了，露出里面更深的地方——砖缝之间的泥灰，被风干了，发白，像是随时会脱落成粉末。我坐在门槛上，端着一碗还没喝完的粥，看着那道裂缝，感觉它的呼吸比昨天更沉了一些，像是一个人正在梦中调整姿势，快要睡醒了。